En el tiempo de la muerte

                                             

En el tiempo de la muerte

Inconsolable toda, - lo dice un cataclismo-

Se desmorona el mundo y mis difuntos lloran,

allá bajo la tierra, bajo la cruz del sur,

donde las clavelinas se cuentan una a una.

En las oscuras tinieblas se sobrecoge  mi alma

y me seca las venas el silencio absoluto

de  los nardos en pena.

Voy a prender los cirios, para entender el luto

del amargo infinito que me invade  y se queda.

En mi desolación, en mi llanto, en mi furia,

puedo ver a mi padre cuando vuelve a mis sueños

y me abraza muy fuerte

y en secreto le ruego

que vuelva de la muerte, que salga de la tumba,

que vuele sobre el mar,

que traiga los claveles que le lleve al altar.

Es tiempo de tormentas y desconozco el cielo

y al alma le doy alas, un mapa y un camino,

y un punto tan preciso que marca mi destino 
un antes y un ahora y un fin para después.

Me asalta un calendario con un quince este mes,
en que es marzo y te nombro y se quiebran mis pies.
Ay Dios, que gire la montaña, que gire más el sol

Por siglos y por siglos, y así yo digo amén.

© Edmée Cobo Giancáspero


En la foto mi padre y yo, en Versalles, Francia.

Simplemente otoño

Tengo ausencia de lirios en mi luto de otoño,

tengo un traje gastado, con ceniza en los puños.

y unos pasos cansados, que han dejado el orgullo

en un mármol de Marzo, inmortal amarillo.

Y otro otoño y la brisa y tu aliento y tus ojos

y los mismos fantasmas y las mismas esquinas

y un lenguaje de hojas en un libro olvidado

bajo un álamo viejo y un sol deshilachado.

Van las hojas marchitas, con los ojos cerrados

con las manos abiertas, con  el frío de Marzo

y el otoño en mis venas con disfraz y con ruido

se ha quedado despierto con sus labios pintados.

© Edmée Cobo Giancáspero
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