No sé si te acuerdas

No sé si te acuerdas de mi nombre
extranjero, cruzando la frontera
con sus letras delgadas de otra era
que en tus labios sonaba a una quimera

No sé si te acuerdas de ese tiempo
de rituales africanos en las manos
agitando firmemente una bandera
con los sueños y los cambios en primera

No sé si te acuerdas  de mi risa
que cuando ama, se escapa a carcajadas,
aún la tengo y la defiendo como puedo,
aunque a veces no responde si la llaman

No sé si te acuerdas de mis gestos
que se han vuelto huraños con los años
y que arrastran las secuelas de la vida
con arrugas en el ceño y la mirada

No sé si te acuerdas de ese baile
con  tus manos bajando por mi talle
ese baile que aún no se termina
y camina apurado por la calle

No quiero morirme todavía
sin saber donde fueron los recuerdos,
los que brindan el primer día del año
con burbujas, con champagne y con extraños

( La foto en Kolwezi, Zaire, 1982)

Tu mirada

Fue un cometa cruzando mis caderas,
fue un avión sin freno en pleno vuelo,

fue una luz, un viaje, un pasaporte
fue una flecha, un huracán, un remolino.

En la hora precisa del deseo,
entre lunas y planetas, entre copas
y fantasmas, algarabía, una noche
cuando llaman tinto al vino.

Fue real,  fue tan precisa -tu mirada-
que dejó una cicatriz azul de vida,
un recuerdo, una risa, una cascada,
un saber, un sentir, una balada

Si volviera a ese minuto, moriría,
si la historia la contara en otro día,
no podría darle curso, es innata fantasía,
es locura sumada a la alegría.

El goce de ir por el amante, con los ojos
clavados en la carne, desordenando
el alma, la piel y los sentidos,
desde el fondo de ti, a mi centro, a mi orgullo y precipicio,

Que obstinado recuerdo, -implacable-

Cacería valiente a la caza de un lobo. 

En lo íntimo y propio, al osado guerrero 

lo disfruto, lo quiero, arde fuego, luz al cielo.

No quise beber su vino y nunca llegué a su lecho,
pero miren que destino, está viviendo en mis versos,
y hoy que camino más lento, ya puedo decir “lo siento”,
y sigo esperando el día en que él renuncie al silencio.

Entre tantas dimensiones y mundos en paralelo,
nunca vamos a cruzarnos y sabemos que existimos,
con miles de lunas nuevas, con planetas y otros soles,
y en cielos propios y ajenos, lo nuestro desencadeno.

Te amo en el infinito, en el mundo que no tengo.
Cierro los ojos y veo, otros labios, otros besos,
otros colores de rosas y otro amar en otro cielo,
No quise beber su vino y nunca llegué a su lecho.

Aunque nunca vengas

Pasa el tiempo, pasa,  se nos va la vida,
y no tengo miedo de hurgar en tu huerto, 
de plantar geranios, de quemar incienso.
Y aunque nunca vengas
y aunque aún me ignores,
yo te habré vivido en todas mis flores

Te habré recorrido, palpado y sentido,
te habré retratado
en mis calendarios
y en cada retrato
yo te habré inventado,
de las mil maneras que alguien te ha soñado.

Luna, luna, siento, siento tu latido
y el deseo de vivir lo no vivido,
de sentir lo no sentido
de beber más de un buen vino
de cruzar mar y  barrera,
verde, rojo prohibido.

 

Si tu lis mes vers, tu sauras que je pense à toi,
Si tu entends le vent, tu sauras que c’est vrai.
Si tu entends mon chant, tu sauras que je ne suis
pas mort. Tu sauras que je suis désolé.
 
Comme chaque mois d'août, comme chaque hiver
Le magnolia a fleuri dans le sud du monde.
Et la pluie est arrivée, les citrons ont roulé, tous jaunes.
La nuit a été inondée dans mon jardin de fleurs.
 
Rappelle-toi qu'un jour, j'ai palpité dans ta poitrine,
et j'ai dansé dans tes bras,
et je t'ai dit non, -je voulais oui-.
C'était un moment si court, sans le clair de lune,
sans étoiles en notre faveur, sans une étoile propre,
sans savoir s'il y avait de l'amour.
Avec tout en noir et blanc, même Dieu s'est opposé.
 
Il n'y avait pas de début, il n'y avait pas de fin.
J'ai attendu, je le jure, la porte ne s'est pas ouverte,
                 le portail d'entrée ne s'est pas ouverte.
 
Le monde a tourné et nous a rendus vieux, traversant 
les ponts et les saisons, marquant les jours
sur un calendrier. Mais même si ça fait mal,
l'oubli vient et les roses meurent avec toutes leurs traces.
 
C'était la têmpete  et la pluie intense qui nous fait vibrer.
C'était ce qui est perdu au fond de la mer.
C'était ce qui n'était pas vécu quelque part.
C'est ce "plus jamais ça" qui a effacé la route pour ne pas arriver.

 © Edmée Cobo Giancáspero 
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